Laberinto

Tus ojos de vidrio cristalizan lo hondo del dolor,
que es el que tuve una vez
y ahora en el dolor no nos podemos encontrar,
ni ahora ni después.
Y no se cruzan nuestras sonrisas,
miramos a lados distintos, de a ratos opuestos.
Parecemos congelados en un cuadro de Munch.

El hielo en nuestras pieles
se escarcha con el barro de un suelo turbio,
y a pesar de todo esto el cariño está intacto
y hasta crece entre el barro y los yuyos.
Los labios mordidos, los puños cerrados
porque la alegría es esquiva, se tuerce y
se curva frente a la punta de los dedos.
Está allí, pero inasible.

Tu dolor lo tuve y lo entiendo,
pero se ha disuelto en mí, y hoy
mis dolores son otros.
Como hormigas caminamos por el filo de un espejo,
procurando no caer a los costados,
como por el borde de las hojas vamos marchando.

"En la vida no hay que ser tímido",
fue el primer discurso que escuchó, muy joven,
cara a cara.
   Su consejero,
 con los ojos inyectados de fervor.

Al desnudo

Aquel buen hombre puede ser el que le pague con migajas a tus amigos,

sus empleados

Aquel buen hombre que viste prolijo y a la vez es tan corriente

que podría ser tu padre

o tu suegro

puede mostrarse desencajado,

los botones de su camisa a punto de volar

El egoísmo corre como un río rápido y libre

libre de rocas.

El mundo es dominado por personas

con ojos, con bocas, caras y huesos.

Los que dominan el mundo tienen caras como las nuestras,

respiran como nosotros y algún día van a morir.

Los que toman decisiones son

Con la excusa de la identidad,

nunca hay que dejar de mostrarse ante los demás.

Los escritores,

los pensadores,

los que nos ponen a bailar,

que hacen que se besen los sonidos…

ensayan sentencias cósmicas,

viven en una calle igual que la nuestra,

toman cerveza de la misma marca,

tosen estrepitosamente después de fumar.

Nacieron y se van a morir.

Encierro

Las olas conversan acaloradamente

en la ventana que las hizo sombra.

Y nuestros cuerpos hechos sombra

parecen no querer moverse de ahí,

entre los murmullos incesantes del océano.

Afuera hay un sol

y gaviotas haciéndose humo frente a él.

Por qué las olas mutilan las rocas.

Por qué se estrellan danzantes todas las mañanas igual.

Y por aquí ya no hay tardes, aunque el sol siga alto.

Tu sombra se va y viene, pero es siempre sombra.

¿Por qué tu sombra se va y viene pero es siempre igual?

       Tu sombra vaya o venga es siempre sombra

Nuestro cuero está quemado por las olas que ya golpearon

     Pero nunca pusimos a dormir a nuestros demonios

La tuya es una voz cadavérica,

si es que los cadáveres hablan.

Voces cadavéricas retumban,

si es que los cadáveres cantan.

     Retumban más adentro que afuera.

Eras

No creés ser parte de

eso que llaman tu biografía

Pataleás impotente

en el aire

compactado por la presión

con dientes apretados

no son tus manos las que sostienen

la lapicera que escribe tu historia.

Sos tanto más grande

que cuando vivías…

No se recuerdan tus palabras, pero

sí tus miradas,

tu estampa,

que adorna las paredes.

No se recuerdan tus días,

no se habla de ellos.

Tu vida, en una pincelada,

y parecés más grande.

Quisieras atrapar en el puño

todo lo que se dice de vos

y ahogarlo en el río,

y que se lo lleve lejos.