viernes, 22 de marzo de 2013

Había una casa


La bicicleta está rota,
vejada.
El garage está sucio,
polvoriento.
El jardín tiene el pasto alto.

Me tiro al pasto, amarillo,
y huelo su olor a recuerdo sombrío.
Y me asusta la idea de que
arda un fuego en el pasto seco
y tenga que correr a una canilla
de la que agua ya casi no sale.

El jardín es de una casa solitaria,
olvidada entre altos muros, en una ciudad
que nos va corriendo la frontera.

lunes, 11 de marzo de 2013

Bienvenida


Ha pasado un buen rato y veo
que el mismo pensamiento
ha vuelto a percutir.

Suspendido,
quiero hundirme en un sueño profundo.

Visualización,
especulación.
Dos puntos se acercan sin saber bien
dónde está cada uno,
dónde está el otro,
sin conocer los caminos.

Nada confirma los pasos que siguen.
Todo "casi",
casi hago esto,
casi hacemos lo otro.
Lo que divide estar adentro de estar afuera.

Mis debilidades no llegan a la superficie.
Jamás desnudaría mi debilidad.

Todos nuestros sentimientos,
de a gotas.

Tienen que coincidir tiempo y espacio.

Nunca vemos a ciertas personas del todo,
solo se nos representan sus perfiles,
que se ven tan bien,
innegables.