Isla

Perdido, pero solo

Solo, pero tranquilo

En paz y despojado

Así sería en una isla

Pasión por lo desconocido,

Arrancando y desmintiendo todos los signos del pasado familiar,

esas huellas en las que no se reconoce,

las marcas de quien teme a lo nuevo

A veces el más perdido

es el que sabe todo lo que va a pasar

Pasión por el sur,

ni ciudad ni provincia,

tecleando, haciendo equilibrio entre dos abismos,

el que expulsa y el que expulso

Me puedo acostumbrar -pensó-

al mal olor, a lo gris, a lo hostil,

y admiró su don para convivir

con lo bello y con lo agrio,

hacer pie en lo diverso

Una pelota de cuero,

transpirada por obreros,

desgajada, emparchada,

rumbea indecisa entre adoquines,

camino al riachuelo

La persigue, escapa de ella,

la pelota moribunda

acompaña al llanto de sus ojos

que buscan su consuelo

Isla, despojo, libertad

Lo más parecido en el sur es la isla Maciel,

que se divisa entre nubes rojas si cae el atardecer

Esta noche en el sur es un cerrojo

que clausura la imaginación

y borra los caminos de regreso a casa

Por eso más vale esperar a que nazca la mañana

y traiga consigo la pasión de lo desconocido