Seríamos

Los dos buscamos lo mismo pero no nos decimos cómo lograrlo.

Nos buscamos solo con un ojo, que no sea más,

ni hace falta.

No me acerco

ni me alejo.

Creo poder construir lo que pueda llamarse algo,

con lo que tengo y hay a mano.

No quiero subrayar los problemas antes de que existan.

Lo que está en juego es la verdad,

cualquiera,

o la nuestra.

Seguimos,

sigamos,

construyendo el verosímil,

el nuestro.

Lo que transmite,

lo que irradia son ganas.

El cuerpo se expone.

La emoción que engendra el encuentro

Lo bueno es que ahora puedo mirarme de cerca.

Por vos, voy adonde no me conviene.

Si supieras que

en esto que digo no se esconde

ni un poco de ambigüedad.

En estas líneas se juega el misterio.

Sabría, si viera tu cara al terminar de leer,

con el papel hecho un bollo entre el puño,

si conocés de nosotros dos lo suficiente,

si tu memoria y los mejores recuerdos te permiten

saber mi intención.

Porque, aunque vos no sabés, yo pienso que vosyyo

ya existió, en un pasado.

Y podemos volver a existir.

Mujer: así te veo desde este lugar

El olor a alcohol invade sus poros, pero ella huele café.

La suciedad toma el cuerpo de las ratas y de numerosas cucarachas diminutas que viajan por los azulejos,

pero ella siente que es solo desorden, tanto trabajo.

Ese fondo está podrido.

No sabe qué hacer con su tiempo,

y tararea canciones sin letra, insulsas,

sin sabor, sin color.

La verdad es un punto de vista.

La verdad, como punto de vista.

La verdad, vista, a veces, como un punto de vista, desde algún punto...

Tomás como verdad lo que te dicta el impulso.

Y tomás como buena la frase repleta de fuerza, la que aplasta a la ausencia,

la que tapa a las preguntas o las deja satisfechas.

La frase sobrevive erguida,

elegante.

Sobrevive y más,

se sostiene como de una rama y más,

se pasea con aire dulzón entre las pieles.

El poder de la frase nos preserva dignos,

mínimamente.

En la dignidad del minimalismo.

Sales de plata en los caminos de tus piernas.

Este es el siglo de las mujeres.

Ellas son las protagonistas.

Tu bosque

Tu cara de susto helada y clemente

se me apareció minutos después

de bajar del tren.

Tu cara -esa que digo- aparece

justo unos centímetros encima

de las solapas del guardapolvo blanco,

y enseguida te echás en unas sillas del aula,

agitado y petrificado.

Te inventaste tus propios salvadores,

un héroe y una heroína ignorados

por los males que te aquejan,

algo indefensos e impotentes los dos

por lo tanto.

Actúan con orgullo y sentido del deber,

a pesar de todo,

comprometidos con tu terror,

se mueven ágiles en el bosque que

vos también les construiste

y cuentan con un caballo,

algo maltrecho e inmóvil por completo

el pobre, como estatua de colección.

Asoman sin ser evidentes

tus enemigos, al servicio de tu miedo;

ambiguos y misteriosos,

invisibles o disfrazados

pero nunca desnudos,

avanzan transversalmente

de un árbol a otro,

y tus salvadores ni los ven,

tan preocupados por darte a entender

que te protegen de verdad.

Allí se toda gesta toda tu fragilidad,

en el lugar en el que ubicaste

a tus soldados para absorber los ataques

que te has inventado en contra.

Sin prisa

Languidez como de domingo.

Nada mejor que la nada que define a esta tarde muda.

Todo es en cámara lenta, como las nubes bajas y el sol omnipresente.

Los segundos caen, con una película de fondo y el peso de mi cuerpo,

embalsamado, cual escultura recortada sobre los pliegues del sillón mullido.

Sube de a gotas la temperatura, en esta, la tarde más larga del año.

Las palmeras, encorvadas, besan sus pies con sus hojas,

y se cuelan en mi habitat, haciéndome cosquillas,

mientras me concentro, frunzo el ceño y me tomo una eternidad para saber

si la bebida la quiero con o sin hielo.

Me desplazo flotando casi sin respirar hasta la cocina

en la que una nube quiere irrumpir amigable,

acariciando el marco de la ventana,

mientras yo aprovecho para beber el aire que se escabulle

por una franja celeste y brillante como el sol omnipresente.

A vos, fantasma

Sos un fantasma.

Ay, fantasma, qué miedo tenés.

Qué miedo de vivir que tenés.

Te lo digo, te conozco,

pero mirá que se te nota,

ni hace falta conocerte

Un fantasma

es lo que sos

No das miedo a nadie

más que a vos mismo

Te mirás de refilón

por la sombra del espejo

Y tu sombra hace la suya,

ni te quiere seguir

por miedo a contagiarse

de tu miedo a las sombras

y a la vida

A veces ni pestañeás del miedo.

Otras, ni despertás.

Sos tan fantasma

que te creés valiente

por no temer a la muerte.

Cualquiera sabe que no temerle

es más fácil que olvidarse de ella

mientras se vive.

Sos menos persona

que fantasma,

lo percibo yo, que sé del tema,

y veo tu carne hundirse o hincharse,

amoratarse o perder cualquier color posible.

Sos tan fantasma

que te convenciste

de que no existías.

Y de que esperando a la muerte

te iba a venir a visitar.

Embriagados de certeza (y en soledad)

La soberbia echa raíces, engorda,
cobra cuerpo y toma forma,
cubre y ocupa espacios, diseminada,
pequeños recovecos, compartimentos,
adminículos,
pero cientos y miles de ellos.
La soberbia hecha raíces, y hecha cuerpo
y entidad.
Real, fuerte, visible,
con carácter y presencia.
Corporizada frente a nosotros
y en nosotros.


Nos ha llevado a pensar
en no caer en el patetismo
de pedir perdón.


Igual es cierto,
y quien lo niegue será un necio,
o un infante, ingenuo e inmaduro,
inocente para este mundo:
no se debe caer tan seguido
en el patetismo de pedir perdón.


Quienes cayeron en los lugares
antes citados fueron devorados,
por mandrágoras, por monstruos
de varias cabezas, carneados
por hienas y hasta por caníbales.


Pedir perdón,
incluso a nosotros mismos,
nos ha hecho perder mucho tiempo ya,
nos ha encadenado a celdas diminutas,
malolientes y húmedas,
y nos ha privado de resolver
los problemas que nos llevaron
a querer ser perdonados.


Se enuncia desde un balcón invisible,
cubierto y oculto por múltiples enredaderas
también invisibles, e inasibles,
construidas, a su vez, durante siglos
en que podamos y escondimos los restos
de la unión posibles con nuestros pares.
Así, con orgullo y embriagados de certeza,
afirmamos lo peligroso y patético,
lo exagerado e innecesario
de pedir perdón.

La transformación

Desperté en un sueño,

nos filtramos entre el telón

y espiamos todas las transformaciones

alrededor.

Ambientes mutantes

Así, lo que vemos desde el telón

es a un teatro lúgubre y misterioso,

a un espectador solitario que toma de un vaso,

a la luz que va entrando sin pausa

hasta convertir todo en un jardín.

Poblado el jardín de mujeres,

que hicieron su ingreso elegante,

lo vemos mutar a medida que crecen las flores,

se incrustan en las paredes,

y lo que era tablas y clavos vetustos

es ahora un teatro selvático.