Es mi mano un cuchillo
que rasga, se interna en los adentros de la vida
explora con furia de preguntas, de sed
tiñe de colores las experiencias, o lo intenta
como un chorro de agua que lava la sangre
Hay flores que vas levantando en el camino
todas las mañanas y tardes. Las elegís.
Se ponen de pie en mis tripas las llamas del dolor y de la
emoción...
hay fuegos que no
queman en cualquier cuerpo
Colmado de imágenes
los sentidos trabajan a toda capacidad
y transpira mi piel lo que vivimos.
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