El olor a alcohol invade sus poros, pero ella huele café.
La suciedad toma el cuerpo de las ratas y de numerosas
cucarachas diminutas que viajan por los azulejos,
pero ella siente que es solo desorden, tanto trabajo.
Ese fondo está podrido.
No sabe qué hacer con su tiempo,
y tararea canciones sin letra, insulsas,
sin sabor, sin color.
La verdad es un punto de vista.
La verdad, como punto de vista.
La verdad, vista, a veces, como un punto de vista, desde
algún punto...
Tomás como verdad lo que te dicta el impulso.
Y tomás como buena la frase repleta de fuerza, la que
aplasta a la ausencia,
la que tapa a las preguntas o las deja satisfechas.
La frase sobrevive erguida,
elegante.
Sobrevive y más,
se sostiene como de una rama y más,
se pasea con aire dulzón entre las pieles.
El poder de la frase nos preserva dignos,
mínimamente.
En la dignidad del minimalismo.
Sales de plata en los caminos de tus piernas.
Este es el siglo de las mujeres.
Ellas son las protagonistas.
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