Quieto

Llegando a la curva, comenzó a olerse el tufillo de la razzia.

Antes de que el mármol sellara la agonía, el rumor de un sonido desplumó a los sentidos

Lo que mata de miedo es la espera

Lo que asfixia es el silencio

Las señales son simples gotas cayendo o estrellas fugaces

Asustan -es cierto-, invaden...

como un cuchillo que entra, pero que también sale...

Y así resulta el mayor sufrimiento el que no se sabe cuándo termina

El camino es rectas y curvas,

luz y penumbra,

sombras deformes

Rumores del afuera,

de lo que no es esto,

se cuelan desde lungos ventanales,

y hacen trastabillar a la idea de realidad

Si los muros tuvieran que hablar,

tendrían nada para decir,

sus voces serían inexpresivas,

monótonas, con el aliento abortado.

A falta de vida,

las moscas resuelven morir

dejándose caer, yo escuchándolas,

rígido de miedo cada vez, buscando confirmar

con mi mirada lo que pasa, si es que pasa,

a la vuelta de cada columna, donde late

siempre una amenaza nueva.